Hoy me desperté con la sensación de haber acabado para siempre con las etiquetas de asesino. Hoy soy el hijo prodigo del nuevo mundo, capaz de amaros por encima de todo, caminando en la luz del buen juicio. Hoy me he despertado y me he vuelto a saludar después de tantos años, hoy me reconozco y me valoro y mis pies no van a buscar más tu misericordia. El hombre que ha despertado esta mañana alumbra mi ser como un rayo fulminante en la noche. Y ahora tan solo me debo a Dios.

A hurtadillas

Ayer, meditaba sobre la sonrisa que hoy luzco en los pasillos,
dormía pensando en el sueño que hoy me viste de arriba
a abajo.
supuse, esta mañana, que te habías recogido el pelo
al oír el susurro del tiempo
en tu inconsciente, y que
yo - un día -
hice de mi cuerpo su tatuaje,
y te habías sentado frente a mi como estudiando, para
apagar todo el ansia que produce el mantra lejano del cosmos,
mirándome de refilón.
Entonces hubiese ocurrido que
en realidad yo no había estado mirando las estrellas durante todos estos siglos, ni
perdiendo la frecuencia modular del transeúnte,
sino que ayer
soñaba contigo en otras formas
y las estrellas se habían aliado contra nosotros por un milagro del pensamiento
y tu no eres tu
ni ese cuello que mostrabas de mañana era tuyo tampoco
y por eso mi alma imploraba en punzadas a mis células
que te levantase en vilo,
por detrás;
como el ladrón que
le roba a su amo las herramientas que el mismo ha fabricado.

economía, tiempo y arrastre.

La moneda cayó en aquel charco olvidado, sirvió de contrachapado a la tierra estéril un par de meses y cuando aquella mujer la recojió del suelo había perdido mas valor estético que económico. Su forma- antes redonda-se había deformado y sus acuñadas caras excelentes, casi divinas, habían perdido su explendor; pero ella, su ser, su alma inanimada al fin, había ganado aplomo y, en el monedero de aquella mujer, se ganó el reconocimiento que solo la sabiduría o las arrugas y las cicatrices (que viene a ser lo mismo) pueden otorgar. Aunque esto no la servía de mucho, pudo dar a aquel trozo de cuero y nailon cierta dignidad humilde. El tiempo la había colocado en un lugar mullido y cálido... La inercia merecía la pena.

una mierda

Esto de escribir es una mierda nos convierte en mierda y hace que consideremos oro toda la mierda que sale de nuestros truños encefalicos.
La verdad es que nadie puede dar respuestas a nada, no somos nada y con estos jueguecitos bien intencionados e inofensivos lo unico que podemos conseguir es comernos alguna que otra mierda perdida en algun podrido rincon del mundo. Lo peor de todo es que la mierda se repite y su excesivo consumo puede provocar ulceras cancerígenas.

La poesia como maxima expresión literaria, a mi modo de ver, es sólo un intento de atrapar la Poesia. Como intentar atrapar el viento en una red como considerar que nuestro estudio consigue acercarnos a la realidad, la realida es intangible, nuestro pecado es intentar acariciarla.

Teatro para viejas.

-Un móvil con un girasol en la carátula indica esperanza. (suena Haendel en politono)

-Solo si la carátula tiene pétalos verdes y se sueña ácidos en la carretera.(dando palmadas al aire como intentando cazar una mosca invisible)

- Completamente de acuerdo, lo malo es si quieres dejar la idea de esperanza en un rincón de la memoria y el programa de puntos de tu teleoperador patrocina viajes ácidos en carreteras verdes.... (esta frase se dirá tranquilamente en un micrófono de pie, colocado a un lado del escenario)

- Si, pero, no tienes porqué aferrarte al programa de puntos.(atrapa la mosca y se la zampa)

- Entonces ¿que cojones haces?, dime joputa ¿Que-co-jo-nes-ha-ces? (se besan en la boca apasionadamente, al fondo una luz ilumina de pronto un viejo teléfono fijo negro mientras suena su tradicional ring-ring )

TELÓN

La diminuta sala 2

- Déjame entrar, o me desangraré delante de tu televisor-
el invierno duraba demasiado en aquella zona de la vieja Europa. Había piscinas, muchas, en un par de horas visitamos mas de diez piscinas, todas ellas envueltas en un vaho atmosférico de resonantes ecos de pabellón deportivo, también había muchos chavales en bañador azul que intentaban olvidarse del frío, unos nadaban y otros cortaban cabezas.
Vimos también a una gitanilla descalza con un par de ojos enormes y poco más: un huevo que debió pertenecer en otros tiempos a un tal Colon, -un torturador tratante de comercio negro y aficionado a las expediciones suicidas- y un pantalón de pijama impermeable. La gitana sueña con la muerte cada noche cuando trepa en el anonimato del tiempo eterno, por un canalón congelado y espera tras el ventanal ser abierta a la vida con las tripas gritandole al oído que ella nunca podrá nadar con los demás niños sin cabeza.