Bajo el espeso sol imagino mañanas llenos de luces y caminos, y sonidos en la noche de un mes falso en un territorio falso. Me cabrea que todavía vea flores en un jardín imaginario -que un día de primavera regase para olvidar el resto de ecosistemas adecuados a la supervivencia- mientras, este sol impertinente y grotesco, me abrasa la sesera.
-No hay puertas en el paraíso- me digo- el camino esta exento de paisajes o árboles con sombra- metáforas que he de repetirme para no perderme en el jardín.
Tan solo puedo imaginar que los cortes en mis pies son los años que, gritando en sangre, me van recordando lo efímero de mi viaje.
El hombre se pasa la vida entera intentando expresar su primavera haciendo garabatos en el aire, garabatos que por otro lado han de proporcionarle alguna alegría pero que en realidad son tan pobres como su triste condición mortal.
La primavera fue una imagen. Ahora camino a ciegas.
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