PURA NADA

Pura nada, comprimida, estimulada por la fricción del desencanto, atenuada por la triste realidad lluviosa, pura nada en segundos implacables, dormidos, destinados a morir en formación. Inalterables.
Trabajo canjeable por nada, una nada aumentada cada lunes, una nada rancia y sindical, estúpida dejadez del pensamiento. Nada recalcitrante y anormal que viste las calles de tu linfática ciudad, circuito cerrado. O esa nada de un domingo en el parque con comepipas en torno a un desecho de vida y celulitis mal llevada. Ese tipo de estructura de repetición que es la nada de los tambores, el mantra monótono que adormila a los chiquillos revoltosos después de las diez.
Nada en cada uno de tus cuadros, hace ya tiempo que no pintas nada.
En los capiteles de la catedral se aburren las avutardas cada mañana de nueve a doce y abajo, la plaza llena, proyecciones con música (como en el colegio, las diapositivas del profesor chiflado), en fin, pan y circo como siempre. Pues nada.